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Il aimait exhiber en tous lieux le couteau qu’il gardait toujours à portée de main.
Je dois reconnaître qu’il s’en servait avec art et, me semble-t-il, à bon escient jusqu’à
ces derniers jours.
- Un couteau offre de multiples usages, avait-il coutume de me dire.
- Et de m’énumérer tournedos et tartines, enveloppes et papiers qu’il fendait
fictivement d’une main tout à tout culinaire et épistolaire.
- Et qui n’a pas entendu parler de la peinture au couteau, hein ?
Couteau ! Couteau ! Couteau ! criait-il.
- Oh, ça va, lui disais-je : tu nous les casses.
- Mais regarde voir, disait-il. Tu peux aussi l’employer ainsi… Tu vois ?
Et il en approchait la pointe de ses veines, de ses paupières, de sa verge,
avec une infinie douceur.
- Il y a là matière à de si fines blessures, disait-il. Et après Dachau, saigner son voisin à blanc n’est que péché véniel, non ?
- Bourreau ! Bourreau ! Bourreau ! s’écriaient les trois voisins qui n’étaient pas tellement d’accord avec le paragraphe précédent.
- J’aimerais beaucoup t’ôter de mon chemin, proclamait l’un d’une voix tranchante.
- Quand on pense à ce que ça coûte aux parents, d’élever ces millions de jeunes morts, ajoutait l’autre en gardant la lame à l’œil.
- Je m’endormirai contre ton cou, tôt ou tard, concluait la femme, inondée déjà d’une sanglante certitude
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